Intro

Liames de cristal entre las vestes
Antología de poesía 2006


Hernán Blinder
Juan Martín Cabrerizo
Talía Agustín Guntern
María Gutiérrez
Adriana Kogan
Agostina López
Walter Mastricchio
Jorge Naparstek
Juana Peralta
Juana Roggero
Mónica Rosenblum
Mario Torres


Coordinación: Romina Freschi

VIII

Y qué se revelaba, en el cimbreo, más que la cintilación del filamento en su fineza de medusa, la transparencia de la voz, la gárgara mucilaginosa, trazando liames de cristal entre las vestes, su oscilar, en el aire rociado que se disuelve en una porosidad de receptáculos: en cada oscilación el fulgurante despedazamiento de la distancia de glóbulos de laca, en cada glóbulo una luz.

Néstor Perlongher, Aguas Aéreas

Edición a cargo de Romina Freschi

mosquitodragon@tutopia.com

www.freschi.blogspot.com


Suave envoltura, la voz, huye, viene de adentro del cuerpo, pura transparencia afuera, inasible, escapa, veste, sentiste eso? La voz, como una firma, y a la vez, una máscara. Lo duro y lo blando que compone la apostura, la impostación, el armazón de lo verdadero, y aquello que va uniendo las texturas, cada punto de lo infinito.

Las líneas se componen de infinitos puntos pero dos puntos ya constituyen línea: un recorrido. Eso es lo que hacemos durante el año, vamos tirando puntas, piedritas, joyas, migas de pan, y después, desandamos el camino, para ver la suave, delicada, innegable línea que itineramos.

Y aun así, en el suceder de la línea, el fulgurante despedazamiento de la distancia, aquello que nos une de una manera especial, amalgama, fetiche, palabra mágica, liame.

R F
Noviembre 2006




Presentes:


Para Hernán, blanco, doblete, heladería.
Para Juan Martín, luz, ser, mostacilla.
Para Talía, humores, hormigas, hachas.
Para María, teclas, dientes, cigarrillos.
Para Adriana, parejas, palmeras, serias.
Para Agostina, beso, bomba, avión.
Para Walter, piel, pausa, diminuto.
Para Jorge, moebius, sílaba, lejos.
Para Juana P, tender, volar, ir.
Para Juana R, extravío, ese, canción.
Para Mónica, choque, café, delicada.
Para Mario, sol, amigos, mañana.


Agradecimientos: a A., J. y J.L. A todos los participantes de la antología, por su amor y dedicación a la poesía. A Juan Pablo y Ana Laura, por lo mismo. A Belleza y Felicidad, donde se presenta esta antología los días 5 y 12 de Diciembre de 2006.

www.entrelasvestes.blogspot.com

Hernán Blinder

Byf, 12 de dic. 2006

Hernán Blinder

*
Tengo una nueva planta, la inventé yo
es imposible sacar a luz a una nueva planta
las que vemos en las calles son suficientes
qué necesidad tenía de inventar
otra razón oxígeno adentro-oxígeno afuera
si lo importante era su función y no su apariencia.
También me dijo que le había surgido una frase.
Los frutos del Cervezo.
Y que los había ilustrado. A los frutos.
Me llevó por un pasillo que divide mi casa en dos,
antes de cruzarlo me entregaba a ser su padre
y que detrás crecía-así decía-
su obsesión con la palabra
(en ese momento era pasillo)
que ni él sabía que quería decir eso,
pero encontrarse a él mismo ilustrando su frase
como una particularidad de la tarde
se convertía en creencia.
Los frutos del cervezo, escrita con letra desesperada, con brocha gorda
acentuando el misterio poderoso que irradia esa frase.
Sabía que esa frase en él era solo el principio de un devenir,
que otras manifestaciones de su autoría
reforzarían – harían coherente – su desesperación.
Fui al cuadro. Eran doce manchas amarillas con un fondo blanco,
formas irreconocibles que sudaban burbujas,
las mismas de una etiqueta de botella de cerveza vacía
apoyada en la mesa,
atiborrada de pomos de amarillo. Amarillo cerveza digo,
acento en silencio.
A esas manchas las llamó frutos, se vanagloriaba de ello
era una manía nerviosa cuya energía lo rebalsaba
y que le hizo perder la Pera.
Se mordió los labios
y me tomó de las orejas con las manos frías
y raspó su nariz con la mía.
Sabía que pensaba que yo creía que estaba loco,
no importó, me sedujo su vaivén desmedido
que en cualquier momento terminaría con la presencia de los dos
Vayamos a tomar aire que si vemos una fruta
El sol tal vez te entienda.
La fruta explica su capricho:
¿Hacemos una jodita?
Pregunta al mismo tiempo que su cara se hace concentración
en ese ritmo suyo, en el de ser padre y hacerse preguntas
como las de él pasando el pasillo.
Salté del piso y abrí mi boca lo más que pude
y le mostré todos mis dientes
y me dolió tanto tener que actuar tan desmedidamente para entrar en su sintonía
que el esfuerzo por volver a una coherencia
me hizo entender que no había ningún misterio en la frase
ni en los frutos, ni en él. Se trataba de aguantar.
Aguantar para después transitar el hartazgo.

Hasta se hizo difícil salir a la calle, llamar al picaporte,
que sea picaporte la única vía para acceder a la calle.
Busqué en mis bolsillos y encontré una piedra
que no se parecía a nada,
que me tranquilizó, a él más.
Y antes que tratara de encontrar alguna coincidencia,
Salimos a la calle
con la urgencia de reconocer frutos.


*
Cuando hablan con riqueza técnica
sus cuerpos, incómodos

Entiendo que los textos
reseñas de fugaces pensamientos
sean recordados al despertar
y que una repetida lectura
vaya generando pequeños cambios
casi imperceptibles

El cuerpo reconoce, detecta
lo ajeno, las fuerzas externas
que irrumpen la expresión

Escribir más pausado.
Que la misma caligrafía
sea más linda:
la luz del faro recorre cada espuma creada por las olas
por la fuerza del bote que hunde la panza
y la madera húmeda cruje en cada esfuerzo
para llegar sanos y salvos a tierra.


*
Ir en bicicleta a un empedrado
exagerando un poco,
no se parece nada
a estar en el infierno.
No es que nada diga no pienses y hables
o no cantes y bajes la escalera al mismo tiempo
ya el hecho de viajar es barato y enriquecedor.

Aprendes todas las capitales
sin sus provincias
y con orgullo gritas:
¡Me da igual
que Jujuy sea el límite
de otro país, y Ushuaia
de una heladería!

El empedrado y la bicicleta
qué cosas tan ambiguas

Pero cuánta alegría traen
aunque no se parezcan nada.



*
La autopista cuando desaparece
el sentido de ubicación
cuando verse el atardecer
perderse entre edificios.

Apoyar la parte más fría del cuerpo
funde el cuello en el respaldo
no hay dónde apoyar la cabeza
acariciar la parte de atrás.

El movimiento es atrás
dar cuenta al estirar los brazos
las palmas de las manos
siguen un recorrido aleatorio.


*
Cúpula I:
Pan, leche, manteca, sal, cigarrillos, vino.

Cúpula II:
Pizarra: recuerdo de la última compra.

Cúpula III
Despierta interés saber qué es una cúpula.


*
Me voy y me quedo
con tus sabias palabras
parecidas a las mías
solo que
como eran mías
pensé
que nadie más las pensaba.



*
Ante los ojos de la agitación y la sorpresa
de un dedo que creyó una superficie blanda por dura
hemos cumplido en el día
y somos durmientes, durmientes…

Anaeróbicas clases de gimnasios
de soltar la mano, sentados, no acostados
sobre el piso con la plasticidad ininterrumpida
de un solo movimiento preciso
hasta tener una caja blanca
un regalo de moño rojo y el ardor del pecho alegre.


Hernán Blinder (1984)

A Manuel, Diego, Javier, Camilo, Pablo, Gloria, Oscar, Agustina

herplunk@hotmail.com

Juan Martín Cabrerizo

Byf, 12 dic. 2006

Juan Martín Cabrerizo



*
ATRAVESAR EL CIELO

La persiana de papel de la mañana
la casa de madera de los árboles
la flor simétrica
flotando en el estanque, la lluvia sobre el agua
la amargura
de la sed entre mis labios
la mente de cuclillas sobre el filo de un cabello
descansando
de pensar en blanco y negro, respirando por mis ojos
contemplación
activa de una espera.


*
EL TIEMPO PUEDE DETENERSE

El relámpago invisible de la noche
la pupila de la mente dilatada
las astillas
del espejo del momento, como lluvia suspendida
un segundo mineral
delante mío
no puede, no quiere acompañarme
el viento frío
del río del asfalto en movimiento.

El cronómetro de sombra de la luna recorrió un milímetro.


*
ESTE MOMENTO

Más pesada que el suspiro de una pena
suspendida como el viento sobre el mar,
una lágrima
brillante en el silencio
se deja ir, como un instante lento
florecida en la mañana de las aguas.



*
LATIDO VACILANTE

Una gota
que no llega a reventar
desplegada
sin expandirse
en una sensación
de sólo ser
que no registra el tiempo
persiste en no llegar
aún
o más allá del suelo
como una vibración
que llora
temblando rítmica
nacida
del dolor de ser sonido
detenido en el espacio
el instante esferoidal
de un mundo líquido
negado a resbalar, permaneciendo
oscureciendo quieto
dejándote salir
al atraparte.


*
MIRANDO AURAS

Rojo como sangre de melones si tuvieran corazón
azul de luz eléctrica pintada
como sal fosforescente
amarillo como un sol dentro del sol – nocturno a los sentidos
en todos casos
con un centro transparente por lo blanco
semillas de las luces de las flores que caminan
por la ruta de visiones donde el ojo de la mente
se oscurece con la niebla
moviéndose al compás de un parpadeo
por bordes rojos,
azules y amarillos
o bordes amarillos sin azules
o rojos como cáscaras de frutas
con un azul en el estómago
que late
verde como músculo y membrana
combinándose al naranja en luces dobles
deslizándose en la lente de mi vida
pensando sin mirar, mirando.

Luces que brillan
girando entre las luces
estrellas que respiran
como círculos en círculos que ruedan
en círculos de rojos sobre círculos dorados
sobre círculos azules
separados
convergiendo sobre un centro
velas de carne que despiertan por la noche
sofocándome de luces
sólo girando en lo invisible sobre un rojo
más puro que el violeta
en una suma de valores luminarios cuya fórmula da negro
recupero territorios
superpuestos
rojo
sobre azul
sobre amarillo
sólo mirando oscuridad
descanso.

*

DESCRIPCIÓN DE UN RELÁMPAGO

Las ramas de raíces enterradas en el aire
la copa
de kilómetros de ancho
el sol un fuego interno
la gente
como frutos
el mar la base sólida ondulante
la claridad confusa
la duda detenida
intrusión
de la intuición recuperada.



*
A veces sueño
con alguien que me quiere,
pero despierto.

*
Un pincel
que dibujara sobre vidrio
el humo iluminado por el aire

*
Palomas quietas
la furia es de mi mente
los ojos vuelan

*
Han de morir
como las flores rotas
árbol y rocas

*
La tormenta no existía,
la lluvia era yo.




Juan Martín Cabrerizo (1966)

A la mirada que me amó,
a la voz que escucha,
a este futuro que ahora siempre me acompaña.

http://www.fotolog.com/juanmartin10/

Talía Agustín Guntern

Byf, 5 dic. 2006

Talía Agustín Guntern

*
La panza torcida, contraída.
Parir.
Iluminar la sangre vieja.




*
Mamma non tutto é sangue.
Se abrazan los ciclones
se confunden los fuegos violetas
los juegos violentos
todo brilla aún sin luz
sin sol
sano
libre
ausente en mi presencia.
Oh, notti maggiche




*
Tubos blandos
resbaladizos, simples
enroscados
La serpiente kundalini durmiendo
en mi pelvis.
Sonidos de colores
disparaban los pájaros
muertos sobre la baldosa
este cemento duro
que utilicé
para apoyar y cavar
mis pies.



*
Quizás porque todo se había vuelto rojo
y el cielo mutaba en cada
sílaba sorda,
llena de soda.
O quizás siempre sea tu pelo
el que me envuelva de sangre.

Sangre de hermana,
positiva, negativa,
sangre que tira,
salpica
que menstrúa
sangre con sangre.

Sangrar en sueños y despertar aún herida...
cicatrizar abrazada a tu pelo



*
Soy serpientes enredadas


Coserte dos serpientes
Una en cada ojo
Para que dentro de esa mirada salvaje
Tengas el brote de envenenarme
De devorarme

Arrancarte mis serpientes de tus ojos
Arrastrar restos de retina.

Cocinarte dos serpientes
Una en escabeche
La otra de estofado
Combinar una mezcla
Con líquidos que no te puedo decir la procedencia
Y darte el almuerzo
Pócima de bruja venenosa
Maliciosamente
Quiero enjaularte





*
Dormido

Neblina del sueño perdido
En las gotas del papel picado
Que estallaba dentro de mí Panza piñata.

Despertar envuelta del torbellino
Que había dejado
Tu respiración hiperactiva.

Levantarme torcida y empañada
Junto a tu ronquido rengo
Potente ronquido empañante.

Destrozar en plumas tu almohada

Y suspirando tu paisaje
Agradecerte por permitirme
Descansar mis ojos
En el dormir de tu cara



*
Spaventare
essere di cartone
giallo
amarillo
todo late
el viento
a punto de caer
en la pileta
vacía
podrida.

El sol frío
del viento gritón
tierno
fresca calma azul
sueño de pescado
almidón de manos
el canto
enlodado
mato hormigas
porque si.
El cielo también camina


*

Artaud

Conde plata
sangre de lluvia gris
no dispares tanta baba sofocante
de todas tus manchas.

Tu descalcinado miembro
de hierro y ardores finitos
plastificó tantas luces como pudo.

Neón
Tungsteno
Barrio feo.

Brotaste de ese pelo
donde los perfumes eran flacos
y tu lengua tan blanda
irisada
y maldita hasta la medula


*
Mi cuello, crac

mi espalda, crac

que cantes, crac.

El viento, ffff

el sueño, ffff

que sueñes, ffff.

Tener sonidos
Si!

Talía Agustín Guntern

Nací un sábado de 1978, luego de 48 hs. de trabajo de parto. Dolí. Ya no duelo más. Cada una de mis palabras son para mi mamá, que siempre me incentivó a escribir. A Mateo, a Felipe.

www.flickr.com/photos/vida_rara

María Gutiérrez

Byf,12 dic. 2006

María Gutiérrez


palabras como mapas
Adrienne Rich



I


lengua inquieta
pequeña
dientes desparejos
sonidos deglutidos
cavernícolas imágenes
arremolinadas
albergando
el vacío


II

no es conveniente
asistir al lugar
donde las palabras
pronunciadas
sin reflejos, sin sentido
se pierden
entre ladrillos
desmoronados
de mentiras sólidamente
construídas


III

si la m con la a
duplicado
dice ma-ma
mamá
raíz
árbol lentamente
inclinado

ma – ma
que me importa
tu origen
tu raíz
desalojada
pretendiendo incrustarse
en mis pies,
plantas desplegadas
en una tierra
fértil
de maizales entrelazados
con yuyos venenosos
que se clavan
solo con la presencia
en el sesgo de una mirada
que no recorre un milímetro
de sensibilidad
donde ruedan
fantasmas
aun
resguardados

***

*
papeles desordenados
escritos
por nada
solo por placer
o por no tener otra cosa que hacer
mejor dicho
porque lo que hay que hacer
me aburre
me cansa
levanto la vista
el verde y negro del balcón
se confabulan
riendo
del stand by
de la tarde
entre el pintarse y despintarse
las uñas
imaginadas para arañar
rascar
cosquillear
esconder
- cuando están comidas-
no alcanzan
las pitadas, las secas y las galletitas
de la lata
para desandar
el tiempo



*
en la espera
turbulentas luces
de colores
imaginan
aromas de un ácido
limonero
acorralado en el espacio
aquél
donde la sombra azul
del invierno
presagiaba
pajaritos y lombrices
cavando la tierra.




*
- nunca antes me trataron así –
las velas
con un encendido fugaz
el encuentro se diluía
en el cuenco
las bocas gastadas
en un azaroso movimiento
acompañaron
una danza enloquecida
con griegos aullando
y el redoblar de los tambores
confundieron
oriente con occidente
creyeron en la verdad
perdida
antes



*
dolor de muelas
arreciando el sueño
días y noches
aguijonean el hueso

los dedos recorren la cavidad bucal
buscando indicios
que permitan pensar
no todo está perdido

queda una fisura
para revivir
en medio de la desolación
que una noche
sin música
produce



*
la rana

me mirás todo el tiempo
o no sé
levanto la vista
te encuentro

despatarrada, feliz
encaramada exactamente en el lugar
donde el placer y la obligación
se juntan
imagino el sol
sobre una playa serena
sonrisa sarcástica
verde agua con pestañas
brazos sosteniendo la nuca

te miro
mi posición predilecta
piernas cruzadas
boquiabierta
suspendida, reconciliada
así

María Gutiérrez (1954)

Agradecimientos
A Romina que ayuda a hilvanar y deshilvanar la palabra. A Lucía, Tomás y Andrés que acompañan el porvenir. A mis amigos y amigas que hacen del sentido del oído su mejor recurso. A bill evans que cada tanto me hace creer que estoy en primavera. A “la rana” que anuda el placer y la obligación.

Adriana Kogan

Byf, 5 dic. 2006

Adriana Kogan


*
La cosa

Hacerse cargo es
cuando la palmera ralla la cosa
cuando el piyama aflora a mitad de la cama
llorás una lágrima y te ves a vos
te hacés cargo en el espejo
hacerse cargo es
yo asumo mi parte
asumir el día en que te levantaste y te fuiste
sin saludar apenas
un saludo esquivo te espera
una especie de ficción de la cosa
una estructura novelada
hacerse cargo es
mirar en el empapelado esa región
la zona del desastre
empezar a desmadejar la zona desde ahí
asumir el desastre y olfatearlo
cuando lo palpás cuando
percibís el desastre en la pared
la palmera repite su inmanencia
la hilación encadena los tronquitos
una mini narración en ese trecho
sobre tu cama
narrás un encuentro en la distancia.


*
El amor

Una señal se descompone a las cincuenta
y varias horas del proyecto:
trece semanas de carga para un día
inacabado en signos.
A la mañana una caricia
envuelta en telo y sin la ducha
descubiertas las rodillas descubierto todo
cuando llegabas a jugar
un enredo
en telas recortadas
soplaba un flujo a la mañana.
Éramos vos, yo
cantidad de veces sin la ducha
una bala rompe el día como veinte tiros
vio len ta men te
el cuerpo se abre y reventaba.

Registro
cantidad de veces
palpar el amor en ese flujo
impregnar la sábana de aquello
lo que el aire
devuelve como clave
la re cu pe ra ción

Depositabas
en el espacio tan frágil como espeso
reinventabas
la distancia entre nosotros que te hablaba
más de vos que del amor
la re la ción.

Un signo
alpiste en el umbral que visitaste
visitábamos
dejar que la mañana condense el flujo
abrir a pierna suelta el recorrido mudo.

Ruedas, duros, cabos, cuevas, tantas
posiciones blancas en la boca
decir la formación encadenada
visitabas el espacio disolviendo
tu lengua aniquilada
estira.




*
Gesto

Un pie
estás en tu cama
sacás la bombacha
la
dejás a un lado
arrojás tu bombacha en un gesto decidido.

Si optás por un minuto de frescura
el viento que devuelve el aire genital
la uña
el rojo resplandor del nácar
dejaste tu bombacha a un lado
un gesto casi posterior.

Contás hasta tres
estás en tu cama
sacás la bombacha
la
dejás a un lado
casi como
una decisión total
parlante

la bombacha se abolla
una arruga marca el cartón
dejar la bombacha a un lado
disolver el aliento
más
que un aliento una medida previa
elegir sacarte la bombacha
una bola de tela raspa
anida.

Pesadamente
caés sobre la cama
el pie cuelga afuera
la sábana blanca deja escapar
un derrame se bifurca lento
la sábana
marcando su poder en la pared
lo que entra y lo que no
arrojar tu bombacha en un gesto
completamente



*
Bang

Tirar como al descuido.

Amanecer despedazada y las sábanas
las sábanas
el espacio diferido.

La voz que desde lejos
suena detrás de las cosas:el disparo.
Un sueño en serie funcionaba como trama

la luz que hilaba el sueño
el sueño se hilaba solo.
Gatillar blando

el dedo gordo anula
el otro aprieta
el sueño se enreda y el polvo sube.
Dulce polvillo mañanero
de la mañana.
Captación de la totalidad
un tiempo después en el sueño
se gasta.

Derroche de balas en el espacio de fibra.
El cuerpo se desplomaba
sobre la cama
sobre la cama
la bala.

Continuación secreta de las cosas
vibración tensa y geométrica.
La reciprocidad formaba la trama pura.

Lo que sucedía después
sueño
cosas
la conexión líquida.

Despertación en
la sábana
un bollo.

Usar el revólver
un solo segundo para disparar.


*
Poemas del día

Alefantado invierno y levanta
tul, nieve, nariz
escarcha y se vuela.

Apiñación floral de cristales
pedrado en azúcar
montículo cisne de atrás.

Cascaba el borde
cascaba el rictus
costados aislados del gesto
cuadrado en el brinco de piel.

Peca de erra
la perra cochina
garchar en la cocina y descalza
no hay drama.

Piñón de membrillos cascados
quizá si afrutara el diente
congoja en la encía y la muela
papila y masca.

Despiole de sombras y copas
un haz furioso de luces
el plato de plata
el giro
latiendo hacia atrás.

Adriana Kogan(1983)
Estos y otros poemas pueden ser leídos en www.adrianakogan.blogspot.com

Agostina Luz Lopez

Byf, 5 dic. 2006

Agostina Luz López

*
Soy la patinadora sobre hielo
caigo
el hielo abre mi sangre
dejando ver
mi piel de plumas



*
Un mundo de estrellas
es también
un papel azul con liquid paper



*
Mi vagina tiene muchas páginas
por eso dejo afuera los zapatitos
para que vengan reyes



*

A la energía:
Transporta mis manos inmóviles. Secas. Déjalas agarrar otras para triturar ganas. No son un control remoto, ni un desaforado procrear. Me comunican con otros, me permiten desarrollar huecos.
No soy un auto de autopista. Si deseo escribir cartas, deseo obtener ayuda de la computadora.




*
A la energía:
Iré con fósforos a calcinar las casas de la gente sin palabras. No me hablan. No me escuchan. Llevaré a paso lento guardando en mi cajita interior las fotos de los sonidos que quiero escuchar. No me des fuerza para avanzar. Si deseo escribir cartas, deseo obtener ayuda de la computadora.




*
Muchas horas de siesta las paso jugando
con almíbar y mi cuerpo
mirando truenos que caen siempre sobre mí
contando baches de calles
espiando parejas besarse
y voy con baldes juntando las salivas que caen
duras y pertinentes hacia abajo
más tarde me baño
las salivas y yo
AGUA DE TRUENO
me quedo dormida
me ahogo
mi respiración se aletarga
reducida a una almeja
despierto al siguiente día
más delgada, con ganas de frío en las orejas
y manzanas húmedas

*
Los pies sin carne
se me meten en las partes
en las que mi brazo se junta
con tu hombro
la pelusa saca con la lengua
mis incapacidades motrices
sonámbula hablante
no duermo, no sé no pensar
me revuelco
en los pensamientos masculinos que tengo
mastico mis dientes
haciendo un ruido que estalla por todas partes
hasta llegar a despertarte
el riesgo deportivo del beso
un bebe que nace alejado de amor
me compro pantalones para matarte
pero prefiero ahogarte
un día de invierno con las clepsidras sin movimiento
cuando la nieve sea aguafiesta
y rompa los vidrios
(antes de eso)
me llega un disparo
no voy a contarte: es dulce senil
tumulto de fuego
y yo virgen
muero




*
Aprieto los muslos
casi revirada
despegó en puntitas de pie
brazos de pulpo envuelven
prensada tengo tu lengua en mis colmillos
no salen de noche
y están fijos
no te suicido
ni esculpo tus sobras de aire
la respiración fogosa
explota por dentro de mis vestidos de lienzos
bambalinas sin bombachas
en fotos aparezco
como bombardeo
deja sin cabezas a los hombres y mujeres
no saben mirarme ni degenerarme
dependen de la artificialidad de las avionetas
aparcan miran el cielo y se morfan las tetas
yo mucho más lejos
Inmaculada perfecta
no los quiero tocar
soy ceniza.





*
Me como tu infancia
y te escapas del corazón
miras el cielo
acostada horizontal
perpendicular a los balcones
yo estoy al lado tuyo
no siento los huesos
podría llamar a un doctor
pero no soy simpática
escupís al río largando chorros de saliva con sangre
me lanzo con las rodillas apretando mis tetas
vos terminas empapada
y sin bombacha erguida mirándote
estás conmigo
agua del océano se entromete
la corriente infla mis pezones
soy viril
me chupas los talones
disfrutas el jugo cítrico que desarrolla mi cuerpo
al mismo tiempo masticamos un caramelo
hacemos redondeles perfectos
es romántico nadar
(lo sabemos)



*
Yo soy
muñeca raspante
ya sé
la desolación está solo en stickers
y yo los compro porque no se vivir
sin sentirme así
recipiente de mundo fogoso
que me acaba encima mientras sigo soñando
no sé hablar
me gusta estrellarme contra las paredes
sustancias de mí en el aire
me miro en el espejo y veo un revolver
no creo nunca
no suicidarme

Agostina Luz López (1987)
Nací un 27 de febrero y todavía estoy esperando que llueva. Al mundo que explota en mi mente dejándome obsoleta, con ganas de ir a la playa.
agosluz@hotmail.com

Walter Mastricchio

Byf, 5 dic. 2006

Walter Mastricchio


Serie Táctil



*
otoño

Para verte, en nuestros encuentros infrecuentes y siempre tardíos, elijo el otoño. Me gusta verte llegar por la plaza, cuando las hojas te anuncian. Debo decirte que tu belleza contrasta con el opaco paisaje y luces como nunca, o como siempre, que te veo llegar a mi encuentro.


*
Táctil

desmesura
humedad labial
tibio permanecer
enjambre muscular
en la caída
en instinto
juego
me expando
contraigo



*
mi deseo
roca madre
se talla en tu latir

y la sal
en la comisura exhausta, mi piel
en la arena que queman
suavemente mis dedos
en trazos circulares
como cinceles esculpen caricias
dejándome caer hasta el sueño



*
de des desa

desventura
desprovisto
de tu sexo
deniego
desarmo
designio
desvelo
desquicio




*
sentencia

Sentencia
de tu mirada
permanecer
inquieto
en tus pupilas

desatender
el calor de mi cuerpo
mis músculos
incómodamente desplomados
olvidar el ardor del rasguño
el calor sofocante

permanecer
en ese ritual
donde quemamos el tiempo




*
reniegas
retórica
rebasas
resignas
resurges
escapas
para que aun igual te quedes
en esta piel



*
oler puntilloso
auscultar
con mi nariz
diminutos espacios
de superficie
encrespada
y hacer el festín




*
encender tu aliento
sobre mi boca
sinuosa convexidad
paroxístico respirar
tu voz
ataxial
instintiva
sujetándome
en beso devorador
me deshace



*
sexmántica

sexo
sediento
semántica corporal
salvaje
sexualidad
ceremonia para hoy




*
aguijón

buscando esa gota
rocío de labios
el calor en pliegues
la piel en la siesta

encontrar
aguijón de tu infierno
devorador de sueños

buscando
me engulle





Vocálicas

*
Hembras / heno / hebras
heroico estar sobre la siestaherbácea

*
Blanco, blanquisemia desesperante, en la cuadricularia acción catártica de escribir

*
Iris himen ícono hiperlucía
Ipamema en el verano

*
Mar tineta descollante al sol
hay transformación en mar sopa
deshidratada
¡que linda que estás!

*
Agusanado en tu vientre
me animo a hacerte cosquillitas en la panza
hasta asomarme
en tu huequito velloso

Walter Mastricchio (1971)

diolw@yahoo.com.ar

A todos esos compañeros de la vida, que estuvieron conmigo y apostaron a mí, para persistir en este transitar, especialmente, a Mónica y Alejandro.

Jorge Naparstek

Byf, 5 dic. 2006

Jorge Naparstek



*
para alicia


desde la biblioteca
la cabeza de un buda
mira
en la ventana
el aire fresco lleno de pájaros
flores blancas que se despiden
los dados
dicen
doble nada
hoja caída en plena primavera



*
para michael

permanecer en la retina
la cara oscura de las cosas
un amigo se va en ese barco
los que quedan destejen su historia
una mañana en la proa flotando contra el viento
o despertarse en una cama cerca del final
nada más que otro sueño
seguir viajando
desintegrados en la crecida
remontando el nervio óptico
hay otras sombras
pueden volver
como de una excursión
otra foto sin lugar en la memoria
grito en mitad de la noche
el tren se para en un desierto
éste es el puerto pero nadie te espera
tampoco tu ojo es el mismo
nada cambia en el paisaje





*
el sol entre la tusca
el perfume de la leña que se quema
no sé qué decía algún maestro zen sobre el fuego y la ceniza
siempre preguntas
mi padre me habla sobre dentaduras postizas
sostengo el tubo contra mi oreja
la cabina es un embudo negro
un rock pasteurizado inunda todo el ciber
veo caras iluminadas por la luz de las pantallas
cierro los ojos
evidencias
saltar de esta moebius implacable
estúpida pretensión de ser distinto
las cucarachas heredan el planeta



*
el cielo oscuro
irregular
mantra de palomas
obligaciones del día
mensajes
confirmación: todo está bien
incluida la cuota de dolor placer
todas estas percepciones térmico temporales
reconfirman perfumes
texturas en pliegues
el cuerpo elije resistir
pronto se da cuenta de que ya no hay enemigo
nada personal
parece que es así
con el sol
a ciento cuarenta y nueve millones de kilómetros
hay que agradecer
esa tibieza colgada en la ventana






*
hay cosas que no se pueden contar


para sonia

la mermelada y la tostada
ahora inseparables
se desintegran en tu boca
por última vez
el sueño se posa
sobre la taza vacía
como un tótem en la lluvia
con un manojo de hojas
borramos nuestras pisadas
y desaparecemos en la mañana






*
una llamada interrumpe la lectura

la voz llega desde lejos
buscadora de perlas saliendo a respirar
memoria dibujada en la ventana
otra sombra
otro escenario
pero no era eso que buscabas
así que el camino continúa
en tus pasos están los míos
el horizonte es un dragón en celo
más allá hay un lago seco
suspendido en el cielo de otros ojos
podríamos haber probado los manjares
pero el viento usurpó la cabecera
dos mundos se cruzaron sin saberlo
devorándose en la sequía de la tarde







*
el viento cambió
la noche huele a humo
eso no ayuda para el sueño
por motivos desconocidos
una ambulancia estalló esta mañana
raro espectáculo para los planetas
mensajes perdidos
entre los primeros grillos







*

obsesionado con las simetrías

para romina
el reloj dice dos y cuarenta y dos
los números tratan de decirme algo
abajo arriba
la noche es un gran salar sin estrellas
oleadas de grillos
rompen contra el zumbido de la máquina
puro temblor
bloques tectónicos restregándose entre sí
la gran falla babea sus razones
estrellas que nos atraen hasta desmembrarnos
rara manía
celebrar el comienzo y llorar el fin



Jorge Naparstek (1953)
decir gracias romina es tan poco!
mi agradecimiento también para mónica rosenblum
mi blog:
http://www.esatibiezacolgadaenlaventana.blogspot.com/

Juana Peralta

Byf, 12 dic. 2006

Juana Peralta



*
caminar invisible prefiero
al dolor visible
de quedarme larga
y nunca corta

no hay crepúsculo que
por bien no venga
el sereno,
brillando en los pastizales
(pelos de punta de la tierra)

tu pelo de nube pasajera
las manos mudas, resecas
tu ombligo,
mirando para allá




*

A esta hora
las cosas que pienso
son anfibias
pueden salirse de mí
y acercarse
cun dum cun dum
con pasos peludos
cun dum cun dum
LA ARAÑA
maraña montaña pestaña
mañana por favor
afuera
los perros de al lado
con su partido de tenis diario
a oscuras
wáj! (1, 2, 3) wáj! (1, 2, 3) wáj!
mido la distancia,
pego el salto hasta la silla
EL PISO NO SE TOCA
hay cosas que asustan ahí
miro por la ventana:
el jardín pelado,
qué se habrán hecho las flores
decido volver a la cama
salto
Martín soñó que yo saltaba con una garrocha
y caía encima de él
ahora soy un sedimento recostado
en el fondo de un vaso lleno de agua



*
Fue el viento
el primero en decirlo
y las hojas temblaron
y las vacas, todas,
le dieron la espalda

las nubes
que parecían saber
¿a dónde iban?
se arreglaban de pasada los rulos
mirando su reflejo
en la laguna pálida



*
Puente Gomez

Viento que amansa
tu silencio de roca
alto e inmóvil
como un mástil
frágil
silencio de bandera
deshilacha
mi alma como una vaca
pastando al otro lado del alambre




*
a mi hermana Z

y asi quedaba la tarde
entera
sin horizonte del que agarrarse
entonces te tirabas a descansar
sobre un cielo ancho,
tendido y bueno.
te dejabas ahí como una pauta (para los que
miraban)
como una boya
pero al revés
pescabas palomas blancas y mensajeras




*
por un embudo llegué
a esta mañana de caja registradora
a este mar de sordos
en varón y en mujer
a esta cara, en el espejo
la frente de colectivo

más abajo los ojos
para mirar afuera
las manos, a ver si me explico
una luz verde me abre la puerta:
el árbol
como ella a veces
cuando la miro desde acá…
si hubiera sido vos
no me hubiera gustado
estar ahí plantada

después por suerte las patas del gallo, despertándonos
antes que vengan y nos caigan
las luces malas, hermana.



*
cómo se originan los huracanes?


Hernán se pone bravo
acorta el camino
a sus tornaditos
saca un pasaje a África:

el elefante atraviesa
el desierto
sus orejas de volados
escuchan la sequía
y los pasos
polvorosos

cuatro días
aguanta
sin agua
su trompa no busca
lo que no encuentra


*
Alegría


Algo amarillo
me envuelve
para regalo

siento que gané
el perro mueve la cola
puedo ir volando si quiero
a hacer los mandados

olor a sol
en el pasto
un avión despega
de mi cabeza

Juana Peralta (1978)

Gracias a Rosa por perfumar mi vida, a Martín, muso de oro, y a Romina, por contribuir con tanto respeto y cariño en la plasmación.

www.juanaperalta.blogspot.com

Juana Roggero

Byf, 5 dic. 2006

Juana Roggero


*
Cosiendo la bruma alada
desdibujo horas
caduco eses
las extravío
paseo hondo y añoro
entrañas de algodón
estupores húmedos de luz
y me extravío
delineando curvas azules
carruseleando




*
Como una tuerca torcida me revuelvo y se revuelve.
Adentro en la mordida.
Vestías de amarillo.
Me llenabas de luz.
Al fin me acercaba y me alejaba, como algo que no es
como nada.



*
Verme regocijeando con una tuerca torcida. Morderme adentro y tratar de no intentar.

Lloviznando en lo increpúsculo de la noche
no soñando y vigilando la
canción de ayer de mamá
alumbrando con linternas de juegos

Recordé un olor particular
ese del corsódromo en Gualeguaychú, en febrero
es un olor que me desespera
de querer ir, de buscar ir, de no lograr ir!
Olor parecido al verano
olor de desamparo furioso
olor de roturas entredichas

En el más adentro asomaba y asoma
luego se olvida
el después
pero
si allí se sale entre todos de diferentes colores
no se aquieta nunca y lo aquieto


Mi dicha
existe cuando miro y cuando huelo
Mi dicha
es guillotina y
me enredo en su homicidio
y no veo más

Estás en el olor de Paysandú!!
sí, en el festival de rock
en los campings
muerta de frío seguías estando
te cargué toda la mañana cuando cruzamos la frontera

Mar
se ve mejor
bravura equilibrada y sostenida
claro que añoro el mar.

***



*
Mi muñeca está rota
dolorida por culpa
de un trabajo
gracias a él
mi muñeca me duele
como rutina
también me salva
de fantasías (asustadoras)
dejarlas salir
rompiendo
por crear la distancia
del nacimiento
de mí, de mío, de mi muñeca.

Haciendo eses con el humo
circunvalando
buscando algo para comer
y creerme.
Llegar (¡a casa!)
escuchar mis sonidos
sus segundas voces
la orquesta explota
y no sueño.

Me llevo el atrás
los huecos de los ecos de los huecos
me visto de no adelante
no queda otro disfraz
no hay luz adelante
como antes de antes de ayer.

***





*
Exactitud extraña

si exacto la línea
curva tatuada en la ingle
rancio argumento aburrido
sin pompas ni circunstancias
la circunvalación
quedándose
atrapar la sortija
como si importara
juguete mordido y cerca
caluroso (alumbrado)
se queda
haciendo eses, haciendo la ese
de manera exacta
prevista
se corre
saltea la trampa, se corre
como si importara
la rendija de luz circular
el esqueleto de huecos
de un ángulo recto
de una mordida de gato

*

Quiero sentarme
escuchar música sin letra
desarmar los huesos
abrazar a mi muñeca
llorar un poco menos
(visitar a la Virgen del Rocío
hacer el camino de Santiago)
cansarme de caminar
robar postales
ser de noche
oler las horas y el clima
llegar
habiendo deseado llegar
no olvidar a propósito
llenarme de actos fallidos
pararme en puntas de pie
jugar a hacer juegos
acompañar
saber muchos refranes
contar secretos



*
Sobre “El Alpe en blanco” de Adriana Kogan

Vestido en lo alto del color
la caminata atardecida
de crepitantes que en varitas
varían la velocidad de obturación
un redondo de lleno del moño y la prisa
trampeo la rampa lo vi
tramando el después y evaluando
el color
brillantes bríos festejan hacia su
alto que del
primero enfriar las orejas
después un pañuelo en honor al color.



Juana Roggero (1980)

Aquí y allí revolución, siempre. Aquí y allí caminantes sin destino. No a la repetición, sí al movimiento del desequilibrio.

Gracias a "quienquiera" que se haya mirado en ese espejito... Gracias a la maestra Freschi por tantas recetas, y por ser tan linda!

juana_roggero@yahoo.com.ar www.plebella.com.a

Mónica Rosenblum

Byf, 5 dic. 2005

Mónica Rosenblum


UN TRATADO DE LA DIVINURA

sobrealinearse a una fuerza creadora que exige más ilusión para introducir verdades más salvajes
Nakar Eliff-ce


El impacto de salvajismo de la verdad es directamente proporcional al grado de fisura de la divinura que asiste a la ceguera


del choque
la justa divinura de ir adivinando fragmentos de verdad, video clips, imágenes vistas desde el tren, archivarlas, archivarlas y de pronto un (no) algo, una (no) mirada, una puta/imputa percepción y la frenada, el choque, el ruido del choque, el silencio encriptado dentro del ruido del choque, los segundos encriptados dentro del silencio encriptado dentro del ruido del choque, segundos en los que no se sabe, no puede saberse dónde cada cosa va a caer, qué va a lastimar a quién o viceversa, milésimas de segundos en la más lenta de las cámaras lentas, milésimasquenilamásrápidadelascámaraspuederegistrar y la c a í d a



nuevo silencio en nuevas milésimas, solidaridad con todo aquello que, a pesar su tierna resistencia, debe cesar de temblequear para rendirse, para ocupar el lugar que la fuerza de gravedad impone





y el alivio. el posteriormente ridículo, pero en ese instante alivio, ante la quietud, ante la tan frágil certeza de que, al menos por un rato, nada va a moverse, salvo que sea a voluntad





abre un ojo y va sabiendo,
abre el otro y ya sabe
que ya no es antes
que a partir de ahora
va a lidiar con ella
la verdad salvaje
la única en pie
y ve el corazón que
-mirá vos-es bastante delicada la salvaje
se le acerca despacito
esquivando los fragmentos de divinura
que estàn por todas partes




abre un ojo y después el otro.
pero entonces,los tenía cerrados?


y si hubiesen estado abiertos,
se hubiera producido el choque?
el choque, es inevitable?




Acerca de qué hacer con los fragmentos de divinura

De las rodillas de la divinura. De arrodillarse

Cómo y cuánto las partes comienzan a saber
que no les ha ido bien en la ceguera





Mónica Rosenblum (1960)
gracias a romina freschi; romín; por todo y por TODO. y a jorge naparstek por la lectura y escritura compartidas. dedicado a todos los divinos que van camino a la ex divinura; parece que recién ahí se pone lindo.

Mario Torres

Byf, 12 dic. 2006

Mario Torres

*
pensando en que la realidad cambia
que la vida no es más
que esas cosas simples
que importan tanto

como una silla vieja que no pensamos tirar
o respirar del árbol de tu casa
mirar a un padre con ojos de padre
a un hijo, solo por mirarlo
(me pregunto si alguien
puede amar más de la cuenta)
entonces, escribir para ti (lucía)
para ti que tomas agua y te diluyes

ningún hombre es ajeno a estas cosas
luego sigue su prosapia habitual
con las pies que tenga
no importando no ser
de gran utilidad o trascendencia.



*
no tengo vicios mayores
que la imperfección de haber crecido
fuera de eso, no puedo serte amable
soy casi un objeto
un desorden de días, un tiempo
sin tiempo, (algo tan vacio/como yo/debe ser algo)
si dios supiera de mí
reiría bastante, oveja que mira
y mira desconfiada
y le dice veee veee veee
como si le conociera un secreto

el mundo, sostenido en un número
ha sido como un pozo
de qué valen miles de sueños
si solo sé de amagar infancias
donde me creía bueno
¿bueno? por favor...
si siempre he sido el mismo
al despertar está todo tan pasado
tan ya vivido, que estoy seco
que ya ni sé lo que oculta esta mirada
con la vana excusa de vivir en ideales
a los que asomo torpe y de frente
con la mentira en la cara
así que no me vengan con idealistas, soñadores
que no nacen, los veo morir todos los días
todo el tiempo, si la fe existiera
no tendríamos que creer en nada

tan necio, sigo pensando por qué
no entiendo el fin del cielo
que las horas pasan, sin más
ni menos minutos
olvido el final por la mañana
(salgo, como quien recuerda una fecha
como quien sabe que va pisar mierda
como quien se va golpear con cada paso)

mas allá, de estas conjeturas
esta todo muy bien pintadoun amanecer de bosques azules



*
los recuerdos del tiempo en que cambié
son de amigos, en un viejo galpón
donde compartimos
lo que carna la vida en un momento
tardes de poesía
con el humo caminando
sobre nuestras cabezas
un mate, papeles llenos de tachones
y un par de ventanas
que a medias el sol tocaba

recuerdo a Inés con ese cuello de reina
Gerardo con sus carpetas de maestro
o Alejandro con sus enfermedades y su muerte
anunciada
que ya nadie creía....
amigos plenos, más que el recuerdo de una mitad
los medios del amor o el brillo de una cena
justas medidas de gente que te topas de golpe
así tan fuerte yo no sé
como Graciela la más grande novelista sin novela
Lidia siempre tan aplicada y Ramón refunfuñando
algunos de ellos conducían ciclos
un micrófono para aguar nuestro propio olvido
circundante a nuestra suerte
así de yerros eran nuestros días
porque los poetas
dicen un verso más, siempre, uno más
para ver si por ahí alguien no olvida
para ver si llegan las migajas de la fama

se dirá, que los años nos daban miedo
que en pleno torbellino
decidimos no mirar el fondo
y así nos fuimos
en tren y sin coche
al borde que nos adentra
en lo incierto de ir corriendo, corriendo...


*
sé que esta noche no volverá
que me iré lejos
lleno de otros que soy

sé que jugaré con las nubes
tirado en la hierba, ya sin fe
pensare, si alguna vez abrí la puerta

sé que veré a mis padres
una vez más, quizás dos
(ese día, tendré que mirar bien)

sé que no terminé de decir (pero
hay tantos otros que escriben tan bello
y mi pregunto por mí y mis pobres versos)

sé de todas estas cosas
y casi, puedo renunciar a ellas



*
estos modos de decir que nos conocemos
es lo que más da conmigo
y no sé por qué a pesar de todo
ya sé, que no aguardo más al alba
para darte mi necedad más extensa

y es tu cuerpo madeja que calla y
calla y se desenvuelve
como cuando entera abres la puerta
y hay más que decir
sobre estos pretéritos pretextos
más que buscar en este irnos desaprendiendo

y no sé bien, si nos quedamos con alguien o si alguien
queda
si es el persistir de teorías inexactas
seguir dando vueltas
que desconfío de tu sombra y de la mía
que estos tonos son menores intenciones
que aún no saltan



*
la gente te cae a veces
como un granizo en la cara
nada que hacer, ante estas
inclemencias de la naturaleza
porque ésta es sabia
y raya en nuestras vidas
como los cielos verdes
de nuestra infancia

mejor el sueño ese
donde amas cada ser, cada cielo
y vas mochila al hombro
como quien trae
o deja algo


Mario Torres (1979)
http://naranjadas.blogspot.com
nada como la satisfacción del jugo de naranja

Invitación

Liames de cristal entre las vestes
Lecturas de Poesía
Presentación de la antología del mismo nombre

Martes 5 de Diciembre18 hs
Walter Mastricchio*Talía Agustín Guntern*Agostina López*Jorge Naparstek*Mónica Rosenblum*Juana Roggero*Adriana Kogan

Martes 12 de Diciembre 18 hs
María Gutierrez*Juana Peralta*Hernán Blinder*Mario Torres*Juan Martín Cabrerizo(Invitados especiales: Ana Laura y Juan Pablo)

Coordinación: Romina Freschi
www.freschi.blogspot.com
Belleza y Felicidad
Acuña de Figueroa 900
www.bellezayfelicidad.com.ar